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 Homenaje a Chesterton

Textos de crítica
GRANADA HOY, 13 de julio de 2006

Homenaje a Chesterton

JOSÉ ABAD

Gilbert Keith Chesterton nació en Londres el 29 de mayo de 1874 y murió no muy lejos de allí, a la edad de sesenta y dos años, el 14 de julio de 1936. Fue un escritor fecundo que tocó todos los palos literarios, pero quien los conoce suele prescindir de sus versos y de su teatro; de su prosa no, pues es excelente. En sus novelas, a pesar de no haber escrito ninguna totalmente satisfactoria, siempre hay algo singular: El hombre que fue jueves, El Napoleón de Notting Hill, El regreso de don Quijote… son obras abiertas en las que hallamos sobradas muestras de su ingenio; personalmente, nunca me hizo tilín su criatura más recordada: el padre Brown, ese sacerdote mínimo metido a detective. Sus mejores páginas las dio, sin discusión, como periodista y crítico. En un ensayo suyo sobre Robert Louis Stevenson, dijo de éste lo mismo que hoy diríamos de él: "Se pasó la vida enseñándole al mundo lo que de él había aprendido". Que posiblemente sea el mejor elogio que quepa hacerle a un literato.

Puestos a homenajearlo con motivo del setenta aniversario de su muerte –una excusa tan buena como cualquier otra para volver sobre su persona–, he apeado de la estantería uno de mis libros preferidos de este Falstaff victoriano, me refiero a su Autobiografía, editada hace tres años con un gusto exquisito por Acantilado, una editorial que de reciente ha recuperado además su Breve historia de Inglaterra y nos ha ofrecido una antología de textos breves: Correr tras el propio sombrero. La Autobiografía de Chesterton es una cita inexcusable con su talento y un modo óptimo de adentrarnos en su vida y pensamiento, no así en su literatura. El inglés confesó no haberse tomado nunca en serio sus libros, y aquí da prueba de ello; las menciones a sus textos más famosos son escasas e incendiarias: "lo que de verdad opino sobre mi propia obra es que a lo largo de mi vida he estropeado unas cuantas buenas ideas", comentaba, imagino que regocijado, a propósito de El Napoleón de Notting Hill, La hostería volante o La esfera y la cruz

Como suele ser habitual en él, la Autobiografía es un dédalo propicio en el que no nos importa entrar porque sabemos que a algún lado nos llevará. Chesterton aprovechaba cada mínima ocasión para abrir paréntesis o escabullirse por el sendero de una digresión cualquiera. Cuando empieza a hablarnos de su familia, acaba reflexionando sobre el papel jugado por la clase media inglesa en Inglaterra. Cuando recuerda su infancia, prefiere disertar de la niñez en general: "Lo maravilloso de la niñez es que cualquier cosa en ella puede ser una maravilla". Y si se detiene en su trabajo como periodista lo hace para diseccionar la prensa británica del período… Creo que yerran o quizás intenten desacreditarlo quienes, por delante del intelectual, acostumbran a poner al polemista o al excéntrico, dos aspectos que explican su personalidad pero no la resumen, aunque a él le encantara presentarse como tal. Más allá de lo sorprendente de algunas elecciones personales, su paso por el socialismo primero, su defensa de un cristianismo "católico, apostólico y romano" después, Chesterton fue un escritor que llevó a cabo una estimulante labor interrogativa en su época suscitando continuas preguntas entre sus lectores. Que seguramente es lo máximo que puede conseguir quien se dedica a estos menesteres.

Chesterton era un inconformista y un radical que antepuso la inteligencia a toda otra virtud y que no dudaba en reconocerla en los contrarios, por muy alejados que estuvieran de su ideario, algo poco común entre la crítica de ayer o de hoy. Sus discusiones con George Bernard Shaw o Herbert George Wells, de las que encontramos amplia noticia en la Autobiografía, no fueron impedimento para nutrir una declarada admiración por ambos; del primero reconocía que "he aprendido a profesarle afecto y un respeto cálido más a partir de nuestra disensión que a partir de lo que la mayoría de la gente logra a través del acuerdo". Chesterton no intentaba convencer a nadie, pero exigía su derecho a decir su parte, y gustaba de hacerlo con brillantez y transparencia dignas de encomio: "No sé en qué ámbito estúpido nació esa idea de que existe una conexión entre ser sincero y no ser inteligible", escribía en un pasaje que me apresuré a subrayar. No comparto una enormidad de sus ideas, descreo de su fe y desconfío de su ortodoxia; sin embargo, su poder de persuasión es tan notable que al leerlo, por instantes, casi logra iluminarme. Donde no llega su agudeza, echa raíces una viva ironía, en la que sí creo y confío, que además solía escogerse a sí como blanco. De Chesterton podría decirse asimismo lo que él afirmó de Max Beerbohm: nunca se permitió "la vil idolatría de creer en sí mismo", y añadir incluso, si me apuran, lo que el propio Chesterton añadió de aquél: "En esto me gustaría ser tan buen cristiano como él".

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