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 La literatura actual: ¿arte o negocio?

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EL FARO DE CEUTA Y MELILLA, 22 de marzo de 2007

La literatura actual: ¿arte o negocio?

Hugo de Lara López

Mucho ha sucumbido desde nuestros siglos más brillantes en la literatura, y no tanto desde los que nos deslumbraron tan recientemente, por lo que al menos nos desalentaremos cien años más hasta que España posea intelectuales brillantes que sean capaces de impulsar nuestra cultura en coma.

El problema es en mi opinión, sin dar más giros innecesarios, el tratamiento que hoy en día se le da a todo tipo de escritura, que antes de ser arte, mucho antes, es un negocio del cual se pretende sacar el máximo caudal posible sin tapujos y con desbordante alevosía; una serie de contemplaciones inconcebibles, y no sólo eso, sino totalmente contrarias a lo que debiera ser considerado arte, puesto que hoy en día, ni siquiera se sabe lo que es el propio arte. Para no ir más lejos, recuerdo, no hace mucho, en un programa de nuestra odiada (por hipocresía) televisión una curiosa iniciativa a través de la cual nos mostraron la patente y la gran ignorancia de la que hace gala con breves destellos nuestra sociedad: dieron un lienzo a niños de preescolar, ellos lo pintaron con las manos, desbordándolo, deformando la inteligible figura, dándole un aspecto extraño sin significado real, ya que lo único que hacían aquellos pequeños era agitar sus embadurnadas manos. Este lienzo fue llevado a una exposición de arte contemporáneo, y allí fue expuesto. A continuación se les preguntó a todos los que acudieron qué les parecía ese cuadro; muchos lo alabaron, incluso se atrevieron a darle un sentido demasiado sinuoso y extraño que, para nada, existía; otros tantos veían con buenos ojos comprar ese cuadro por unos quince mil euros; y otros, simplemente, decían que era una obra de un gran artista, empero, nadie dijo que era una burda obra aún siéndolo. La literatura actual nos presenta un panorama muy parecido: ante la gran ignorancia del pueblo se opta por lo polémico, por lo comercial y por lo etiquetado con una cultura base ficticia antes que decantarse por la complejidad, el preciosismo y la armonía intelectual, y a fin de cuentas, no es una idea tan mala viendo los resultados que se obtienen. Miren si no al controvertido Brown, con su "Código Da Vinci" ha conseguido marcar al mundo y cambiar la historia de una forma atroz, falaz, sórdida, horrible, degenerativa, y bastante estúpida; no obstante, los ingresos que ha facturado desde entonces han sido espectaculares, ¿para qué complicar una obra con tanta dedicación si con dos inventos de alcance mundial y tres fechas erróneas puedes convertirte en un Best Seller? El mundo, lee obras como esta y enloquece, dándole cuerda y difundiendo a una velocidad infernal la polémica y las malas interpretaciones del señor Brown, que según creo yo, han sido más graves los rumores y las distorsiones dadas por el público que los contenidos expuestos por el autor inglés, pero al fin y al cabo, él sabía demasiado bien (cosa que puedo llegar a dudar) que todo lo relacionado con lo religioso puede desembocar en una guerra mediática de gran relieve (no tanto con lo que hubiera podido estallar si llega a referirse a otra religión); muy inteligente el señor Brown, no lo dudo, y más si tenemos en cuenta que con la pobre (no por su presupuesto sino por su ejecución) película, que rompe aún más su Best Seller, se ha enriquecido aún más de lo que era con una taquilla bastante complaciente.

No hablaré de los literatos españoles actuales en profundidad porque simplemente me aburriría contando las burradas dichas, por ejemplo, por el académico Reverte, cuando en una pregunta que le hicieron en un foro de su Alatriste respondió a la pregunta "¿Qué le diría el capitán Alatriste a los habitantes de Ceuta y Melilla?" con un "que se vayan cuanto antes". Quizá Mendoza sea uno de los pocos que trata la literatura como un arte portentoso, ya que modela sus obras de una forma fantástica y no busca de forma tan vehemente el término comercial, a decir verdad, ni tan vehemente, ni tan nada: sus obras son tan cristalinas que incluso su fondo se resiste al reflejo de la luna; quien haya leído cualquiera de sus obras me comprenderá. En cuanto a Mendoza realizo un pequeño inciso y es que, si hay catalanes leyendo y les ha dolido que considere a Mendoza como español, decirles que siento que se vean afligidos; a los que no se ven afectados, los mismos saludos envío que a sus vecinos. Retomando el tema, podríamos decir con total seguridad que el manejo de Mendoza con la literatura es totalmente respetuoso, sin embargo, no nos debería extrañar, pues este es un gran escritor que pertenece a la vieja quinta, nula cabida tenía la ambición en aquella época que para bien o para mal le tocó vivir.

Para nada, pues sé que muchos lo estarán pensando, se pueden equiparar las explotaciones comerciales de los libros actualmente con las ventas que llevaban a cabo literatos como Zorrilla, que vendió por 4.200 reales de vellón los derechos de su Don Juan a Manuel Delgado; el literato, angustiado por su escasez pecuniaria, se vio en la obligación de hacerlo, a pesar de haber sido consagrado como poeta nacional en el sepelio de Don Fígaro con aquella lectura de sus candorosos versos que tuvo que continuar un amigo pues él, abatido por el fallecimiento de Larra, rompió a llorar. Eso es Arte. Arte es, en literatura, desbordar tus sentimientos y tus inquietudes sin pensar en qué dirán o qué dejarán de decir; Arte es, maquillar las palabras, tratarlas con delicadeza, romper los nexos con avidez, unir las palabras con picardía, inventar, crear, reír, llorar, ver, cegar, conmover, admirar y jamás descansar, e incluso durmiendo inundarlo todo con ternura. No existen, ya, los que pueden impresionar con pocos versos, ni existen los que pueden hacer vibrar con simples lecturas, ni existen los que parece que jamás existieron; existen los que se aprovechan de la literatura para un bien propio, cuando nunca fue creada la digna literatura para infundir la lid y hacer arder los mares, con rumores condenados a navegar por siempre en el infinito mar de la ignorancia.

Muchos años pasarán sin que nuestro país posea de intelectuales a la medida que nos merecemos, y los pocos que habrán, dudo que permanezcan aquí, y por ello, en cien años, los tildaremos de traidores; España, para variar, madre para los extranjeros, madrastra para sus propios hijos, abuela rencorosa para sus sobrinos y bisabuela alentadora para toda la familia.




 
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